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Subi na poltrona, falei "besourosuco" 3 vezes, perguntei ao David Gilmour quando ele acabaria o solo, esperei 3 minutos, cansei, tirei o trompete da boca dele e dei ao Garth Ennis, assim ele pôde escrever Sob o Sol de Toscana, quando acabou a água, elogiei a performance do Al Pacino ao Pedro Bial, que saiu correndo, 25 pirralhos maltrapilhos me abordaram, queriam pistache, saí da cova e virei um disco de psytrance, fiquei tonto de tanto tocar Lucy in the Sky with Diamonds, caí de bruço sobre a relva, me queimei, sob a forma de THC voltei para o céu, dei minha tacada, pedi um suco, depois que chegou minha cerveja, mudei de página, como essa cena era chata, mal esperava os próximos acordes, eles chegaram, me perguntaram se eu gostava de Joe Cocker, falei que preferia uma música dos Irmãos Coen, Shostakovich brinca de esconde-esconde com Thomas Mann, que era psicanalista de Mahler, Freud escreve Morte em Veneza, Donald Sutherland termina as filmagens de Uma Linda Mulher, enquanto o livro Inverno de Sangue em Veneza é escrito por Stephen King, onde eu entro? Boa pergunta. De cara com Lewis Carroll, ouço I Want to Marry a Lighthouse Keeper, minha cabeça explode, a substituo por uma máscara do Homem-Aranha, me confundem com um maçom, pedem para eu escrever redruM no espelho, sou acusado de plágio, Jimmy Page me conta memórias de seu cárcere, me apresenta David Palmer, namorado do personagem de Al Pacino em Um Dia de Cão, 25 pirralhos gritam Attica!, Diane Lane grita Ética!, eu apenas ouço "besourosuco" 3 vezes e desço da poltrona.